Użytkownik "Jackare" <1...@1...tralala.com> napisał w wiadomości
news:j91n87$hfa$1@node2.news.atman.pl...
> Skrzypiące zawiasy zamykanej bramy garażu sprawiają że ciarki rozchodzą
> się po całym kręgosłupie. Przeczucie czegoś złego, czy czegoś
> niesamowitego co być może się dziś wydarzy ?
> Jakiś wewnętrzny imperatyw każe usiąść na siodełku i po prostu posiedzieć
> przed odpaleniem silnika. Wzrok omiata znane szczegóły: licznik, manetki,
> klamki, wystające spod osłon kierownicy mocowania szyb.
> Ostre jesienne słońce zaczyna grzać czarny pancerz skórzanej kurtki
> zmuszając w końcu do zrobienia czegoś. Zpowrotem do garażu czy na
> asfalt? Na asfalt. Zrobić rundkę po okolicy i do domu. Znowu ten
> dreszcz niepokoju na kręgosłupie.
> Stacyjka, przycsk rozrusz.... ups przecież już od roku nie działa. Czubek
> buta na kopke. Dwa słabe, jeden mocny i silnik starej vespy zaskakuje
> swoim brym-bym-bym. Niebieski dymek kręci znajomo w nosie.
> Kilka ruchów manetką, jedynka, ruszamy dwójkatrójka, jazda. Myśli i
> niepokój zostają pod garażem, resztki rozważań zastępuje instynkt.
> Wyostrza się wzrok, radar słuchu wyłuskuje z pomiędzy pracy dwusuwowego
> silnika inne odgłosy ważne, nieważne i nie wiadomo jakie.
> Chłodny wiatr omiata twarz, chce wcisnąć się pod kask, ale nie mogąc,
> przyjemnie pogwizduje na jego krawędziach. Ciało, dłonie, stopy, tyłek -
> wszytko to przyrasta do niewielkiego skutera i lekko drżąc balansuje po
> szaro-czarnej wstążce asfaltu.
> Czerwone światło. Szare twarze w stojącym obok autobusie. Nieostre i
> nieco zniekształcone wibracjami okien wielkiej metalowej puszki.
> Wiszący w powietrzu ciężki kleks spalin diesla. Znowu ruch. Na
> światłach pierwszy, potem odstawiony przez dżokejów w focusach,
> civicach i oplach. Krótka walka z koleinami, skręt w prawo, skręt w
> lewo. Znajome ulice, zaułki, mijane po raz stoniewiadomoktóry twarze
> zawsze tych samych zdegenerowanych lokalesów. Rozluźnienie. Zza ściany
> instynktownego skupienia dobiega do świadomości jakiś blues. Ni to
> Riedel, ni to Niemen, ni to Nalepa.
> Bluesowy zaśpiew próbuje dopasować się do bzyczącego silnika vespy. O!
> Fajna dupa idzie. Co tam dupa. Motocykl jest jednoosobowy. Każdy. I
> żaden dodatkowy balast nie jest tu potrzebny choćby był nie wiem jak
> blodnwłosy i długonogi.
> Dziura, hamulec, unik gaz, znów fajna dupa ale tamta pierwsza fajniejsza
> była, liście przy krawężniku, dużo liści - trzeba minąć bo może woda pod
> nimi, ty debilu w puszce nie tak blisko , czekaj kurka blaszka to ci na
> światłach się niezły opierdol przytrafi. Światła, debil w puszce okazuje
> się być wiekowym księdzem, nauka kultury na drodze nie dochodzi do
> skutku. Jesienne słońce szybko się chowa. Jeszcze kilka uliczek i do
> garażu. Chłodno się robi, pęcherz dopomina się o swoje prawa.Zielone
> światło, noga postawiona na podeście trochę ścierpła i zaczyna mrówkować.
> Znów gdzieś z tyłu głowy zaczyna wibrować znany-nieznany blues. Kto to
> grał? Co ten tył tak dobija? Przytyło się...Znajomy zjazd w kerunku
> garażu, myśli już ustwiają się wokół tego że taki kawał trzeba
> zpowrotem piechotą, ścierpnięta noga jeszcze troszkę mrówkuje. Może
> jakaś fajna kolacyjka, może potem browarek z kumplami. Hamulec, dziura,
> unik - jak zawsze w tym miejscu. Oczy szukają następnej znajomej dziury
> w szybko zpadającym zmroku. I te światła. O tej porze dnia to fikcja.
> Zakręt w prawo (uwaga na żwirek), kałuża która tu jest zawsze - chyba
> od bitwy pod Grunwaldem, trochę garbów w starym asfalcie i jest garaż.
> Światła, kranik, stacyjka, kask. Blues znika i jeszcze bardziej ucieka
> wgłąb bluesowy wątek. Kto go do cholery grał i w ogóle co to za
> melodia. Nie ważne. Dwa zamki, skrzypienie bramy, znajoma mieszanina
> garażowych zapachów. Ręka szuka wyłącznika, pstryk, światło garażowych
> lamp atakuje źrenice. Rozgrzany silnik sprawia że zapach garażu staje
> się bardziej intensywny. Bardziej znany, bardziej namacalny przywołuje
> do pamięci parę napraw wykonywanych w kucki przy motocyklach. Kask
> ląduje na lusterku, blokada unieruchamia kierownicę i skuter staje się
> jakby sparaliżowanym zwierzątkiem łypiącym smutnym skrzywionym okiem
> reflektora. Pstryczek od światła, brama która tym razem skrzypi bardziej
> sennie. Swędzienie szyi uwolnionej z kołnierza kurtki. Piętnaście minut
> spcerkiem do domu w lekko wilgotnym powietrzu jesiennego wieczoru.
> Dwóch garażowych sąsiadów też wraca do domu, jeden siedzi na krzesełku
> przed garażem i zaciąga się papierosem. Macha ręką zapraszając na
> szklankę kawy z gruntem. Gdzieś szczeka pies, gdzieś słychać syrenę
> straży pożarnej. Zycie jest piękne...

Nie wiem co chciałeś przekazać potomnym. Ja jedyne co z tego zrozumieałem
to, że nie lubisz dup. Pedał?

--
Grzybol